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Lettres

L’Afrique et le tiers monde dans L’herbe à brûler de Conrad Detrez

Robert Jouanny
p. 301-308

Texte intégral

  • 1  La Libre Belgique, 18 mars 1980.

1« A h ! le tiers monde... nous aimons... Ah ! c’est bon... le Tiers Monde », soupirent les deux Françaises, – auteurs respectifs de Réflexions sur la théorie de la pratique et de Réflexions sur la pratique de la théorie –, aux prises avec Mambo et Populo dans La lutte finale, bien persuadées, dit l’une d’elles, qu’un « vrai développé sexuel est aussi un développé politique ». S’étonnera-t-on, après avoir lu ces lignes, de voir Detrez prendre ses distances par rapport à un certain tiers-mondisme, en ces termes : « Après mon expulsion du Brésil et mon séjour en Algérie en 1969-1972, mon militantisme tiers-mondiste s’est achevé sur un constat d’échec politique, sur le sentiment d’avoir brulé, perdu ma jeunesse en vain. [C’est alors que] des amis m’ont poussé à lire Freud. Cela m’a fort intéressé : je ne m’étais préoccupé jusqu’alors que de mécanismes historiques, de situations économiques et sociales, au détriment de ma vie personnelle. Je me suis interrogé sur moi-même [...] c’est comme cela que je suis entré en littérature »1 ?

  • 2  Paris, Calmann-Lévy, 1978.

2Pourrais-je mieux justifier la lecture que je propose de L’herbe à brûler 2 ? De l’Afrique, il est peu question, du tiers monde, un peu plus, de Conrad Detrez infiniment plus. Je ne veux pas dire par là que son roman est autobiographique, ce qui est l’évidence même, mais j’entends parler de tout ce qu’il reflète de l’imaginaire du romancier, des cheminements de son subconscient et de sa quête d’identité physique et psychique, à partir de ses expériences de la Belgique, dont je parlerai peu, au risque d’amputer considérablement le roman, de l’Afrique – disons d’un Africain – et du tiers monde – disons du Brésil.

  • 3  Encore faudrait-il préciser que cette paix du corps, la seule possible, est celle de la mort, puis (...)

3Sans chercher à résumer le roman, je rappellerai les épisodes auxquels je vais me référer : un petit paysan wallon (qui demeurera le narrateur anonyme) arrive au Collège religieux où il aura deux interlocuteurs privilégiés, les livres et son camarade congolais, auquel succède dans son amitié le séminariste brésilien Rodrigo. Au moment de prononcer ses vœux, celui-ci renonce à la prêtrise et opte pour l’action politique dans son propre pays. Le narrateur ne tardera pas à suivre son exemple et, au cours d’une expérience brésilienne, connaitra le passage de la foi à l’action sociale, de la charité au sexe, de l’idéologie à la torture. Expulsé, renvoyé dans une Europe avec laquelle il n’a plus rien de commun, il découvrira à Paris la vanité des combats idéologiques et, toujours rejeté par la société, finira par revenir au pays natal, désabusé mais serein : « Restait l’amitié des plantes vertes [...] à ce corps qui pouvait enfin, comme jadis lorsque j’étais enfant, s’endormir en paix »3.

4L’herbe à brûler est un véritable bildungsroman, on aimerait pouvoir dire un « antibildungsroman », un roman de la déconstruction de l’homme et de son idéologie au terme duquel, ayant effacé tout ce qu’il a pu apprendre, le héros se retrouve à la « case départ », n’ayant rien appris, ayant tout oublié. L’Afrique, en tant que telle, y occupe une place aussi importante qu’elle est limitée : une vingtaine de pages sur 230, consacrées au récit des relations du narrateur avec son camarade congolais, plus quelques allusions éparses aux nègres, à leur couleur, à leur mode de vivre, de penser et d’aimer, qui, sans Être spécifiquement africaines, correspondent à un transfert de l’image initiale, voire à une progression d’une problématique implicite vers le vécu brésilien, – physique et idéologique –, qui occupe une centaine de pages. L’expérience africaine apparait donc comme une sorte d’initiation, mise à l’épreuve du réel dans le contexte brésilien.

  • 4  Imaginaire qui est loin d’avoir disparu : en témoigne la récente (et scandaleuse !) adaptation cin (...)

5À vrai dire, préalablement à la rencontre avec le camarade congolais, une image s’était imposée, véritable contre-image de l’Afrique, dont la force prégnante sur l’imaginaire de l’enfant explique peut-être son comportement ultérieur. Abandonné par son père, élevé de façon lourdement castratrice par sa mère, le narrateur a reçu du milieu (voisins, patron, femme du menuisier) une image consensuelle de l’Afrique, en relation avec le départ du père, « engagé comme bucheron dans une entreprise défrichant des forêts en Afrique centrale » (p. 20). Ce père indigne, perçu par tout le village comme un étranger, « était né pour manier la cognée et le bull-dozer, pour trancher des racines de baobab, pour se ruer, tel un soldat fanatique perché sur son tank, contre des cocotiers. C’était une brute, un sauvage et l’Afrique était sa vraie place » (ibid.). Cette dernière phrase est sans ambigüité : elle n’implique pas une condamnation de l’Afrique, terre de sauvages, mais elle est porteuse de tout l’imaginaire colonial, percevant le continent comme terre tout juste bonne à être exploitée – déboisement et construction de routes – par des demi-marginaux qui trouvent leur justification dans l’exercice de la mission colonisatrice4.

Leopoldus

6La rencontre de Leopoldus, le jeune Congolais, va s’inscrire contre le stéréotype du tiers monde, terre d’accueil, voire de rachat de convicts, bagnards, marginaux et autres têtes brulées. Rencontre doublement importante puisqu’elle libère le narrateur d’une image de l’Afrique associée au père et que, d’autre part, elle le renvoie, affectivement, du côté d’une mère aliénante, de son gout malsain pour les plantes, la terre et la religion. À une image mythique, Leopoldus superpose le contact avec un réel jusque là agressivement transmis par la mère du narrateur et dont celui-ci découvre à la fois la justification et la redoutable ambigüité.

7De Leopoldus N’Dongo Mulele Sassa I Seko, le narrateur découvre dans un premier temps l’état-civil et, aussitôt, le corps se découpant « comme une ombre sur un mur blanc » ; mais la société (« le surveillant qui venait de surgir du dortoir ») l’empêche de répondre au « qui-suis-je ? » et le premier contact se fonde sur la soudaine prise de conscience d’une différence de nationalité et non d’identité : « Je suis Belge, fais-je, étonné de m’entendre décliner pour la première fois ma citoyenneté ». Mais parallèlement, la découverte de l’altérité va impliquer, de la part du narrateur, un regard nouveau, singulièrement éclairant, porté sur lui-même :

C’est la première fois que je dors à proximité d’un Noir mais je ne suis pas sûr que ce voisinage soit la cause de mon insomnie. Je songe à sa couleur d’argile, à ses mains ; je revois ses dents, ses yeux, je pense à la terre du labour où j’ai cru mourir enterré vivant. [Mon âme] est inquiète et j’ignore de quoi (p. 30).

  • 5  Rappelons que, comme l’a noté Mertens, Detrez entretient avec la « terre matricielle et nourricièr (...)

8Il est significatif que, ramené vers lui-même par la seule vue du corps noir, la narrateur retrouve dans le même instant le vertige qui a été le sien quelques heures auparavant (pp.22-24), vertige de l’enlisement dans la terre à la fois matricielle et destructrice, à l’image de sa propre Mère5. Dès ce moment, son regard et son expérience du monde vont être, comme par procuration, ceux de Leopoldus, véritable double initiateur. À son contact, il découvre, outre la vanité de l’état-civil et la première prise de conscience de soi, déjà mentionnées, le dilemme nouveau pour lui, et qui se révèlera aussi fondamental qu’insoluble, entre les livres et la nature, une certaine défiance à l’égard de « tous ces bouquins ». Pour la première fois de sa vie, il est amené à entendre poser la question : « T’aimes les livres ou t’aimes mieux les vaches ? » (p. 31) et à découvrir que la vraie vie des plantes n’est pas celle de toute cette verdure en pots sous laquelle sa mère l’a comme étouffé (p. 36). Ici – à la différence de l’Afrique –, « on est obligé de choisir entre les livres et les plantes » (p. 31). Mais en même temps, le petit paysan belge découvre combien dans son rapport à la vie, Leopoldus est différent de lui, infiniment plus efficace, apte à forcer le destin, qu’il s’agisse de franchir la clôture du pensionnat ou de s’initier au corps de la petite bergère ; apte aussi à s’assumer dans sa couleur (« c’est ma peau, chez moi tout le monde est comme ça », répond-il à la jeune fille qui le reçoit « comme un gros bébé à la tête de caoutchouc brun », p. 39) ; apte aussi à s’adapter à toutes les situations, à mettre sur pied une stratégie pour se faire exclure de la section classique, à se présenter comme un lecteur passionné de Jules César, à moduler ses langages, avec une souriante impudeur, au gré des circonstances, rusé aussi bien que confiant, lyrique aussi bien que cynique, chaste aussi bien qu’actif dans ses préludes sexuels.

9Mais cette différence qui apparait comme une forme de supériorité, – n’est-il pas perçu, dans son rapport à « ces choses-là que lui connait », comme « supérieur à tous les autres élèves du collège » (p. 41) ? – est en même temps à l’origine d’un vague phénomène de rejet auquel le narrateur est vite sensible, une fois dépassé l’enthousiasme initial (p. 37). Sans doute n’a-t-il jamais la réaction d’hostilité des jeunes paysans « pris de panique » (p. 33) à la vue du nègre, ni même celle d’indifférence des voisins de dortoir « soupçonneux et froids » qui refusent de parler à Leopoldus (p. 36) ; il est pourtant sensible à tout ce qui dans son comportement pourrait être considéré comme ambigu : les longues soirées passées au lit, sous les couvertures, à entendre Leopoldus lui dire, corps contre corps, ses émois sexuels, l’attitude de la jeune bergère qui considère comme « malsain de parler de ces choses avec un autre garçon dans le même lit » (p. 43), son attention constante au corps de Leopoldus, puis de Rodrigo qui « arborait sa tonsure comme une grosse médaille cousue sur une pièce de velours noir » (p. 69), la complaisance de Leopoldus à lui ménager un entretien avec une autre petite bergère, l’étrange naïveté qui unit ces deux jeunes adolescents à l’âge des découvertes, tout un ensemble de signes confus amène peu à peu le narrateur à constater l’échec de l’assimilation. Le double lui apparait, bien injustement, comme un double pervers, aussi redoutable (« je priais pour la conversion des athées, des juifs et des Congolais », p. 49) que fascinant Leurs relations s’interrompront brusquement et définitivement après une scène qui laisse le narrateur avec le sentiment que le nègre n’a eu pour rôle que de l’induire en tentation (p. 49) : le paradis promis des amours enfantines s’est réduit auprès de l’exigeante Alphonsine, à un haut-le-cœur et à un gout de salive tiède, et a débouché sur le spectacle de « la main du Noir posée comme une ventouse sur un des seins entièrement dénudés, exposé au soleil et aux regards » (p. 47) de sa cousine Julienne, et sur l’intervention inattendue et culpabilisante de la mère du narrateur et de son confesseur...

10Le malentendu est total et la suite du roman sera l’illustration du rapport contradictoire entre le narrateur et le Noir, tous les Noirs qui ne cesseront de lui apparaitre à la fois comme tentateurs et réconfortants, pervers et vrais, véritables images de son identité, de ses pulsions sublimées et ravalées. La perception ambigüe de Leopoldus et, avec lui, du tiers monde, est immédiatement illustrée par l’apparition du séminariste Rodrigo : ce militant idéalisé se révèlera peu fiable dans sa foi et dans son amitié. À son tour, il introduira une sexualité médiocre dans les rapports idéalistes, voire héroïques, que le narrateur voudrait entretenir avec ce « modèle » : les gémissements qui s’échappent de sa chambre ne sont pas ceux du militant torturé mais ceux d’« une négresse aussi déshabillée que lui » (p. 85). Notre naïf en est à nouveau réduit à constater que « l’innocence ne fait faire que des gaffes » et à essayer de comprendre comment l’amour peut faire mal ! Son désarroi sera tout aussi grand devant le comportement des Noirs à la Faculté de Théologie, souvent indifférents aux vrais problèmes du tiers monde et désireux de s’engager dans les vaines querelles théologiques comme pour se faire plus Européens que les Européens eux-mêmes...

Au Brésil

  • 6  (p. 184). C’est à dessein, jugeant superflu tout autre commentaire, que je cite, à l’occasion, des (...)

11À partir du moment où le narrateur vient s’installer au Brésil, son expérience, après le monde clos de Louvain, devient celle du monde réel auquel il s’initie, sous toutes les formes, avec la même naïveté. Mais le lien avec le modèle noir initial et ses postulations contradictoires n’est jamais rompu et l’on peut considérer que, noirs ou colorés, les Brésiliens qu’il rencontre sont comme autant de correspondants harmoniques de Leopoldus, destinés, à chaque instant de l’expérience brésilienne, à illustrer, à approfondir un dialogue qui doit demeurer sans réponse autre qu’ambigüe. Le propre du Noir (ajoutons désormais le métis) est précisément d’être porteur d’une altérité sur laquelle Detrez ne cesse d’insister, multipliant, à plaisir, les indications de couleur de peau, de chevelure, voire simplement la mention « noir » ou « noire ». Dans la plupart des cas, ces personnages sont loin d’être des comparses, ils jouent un rôle, répondant soit à une attente soit à une rencontre, mais leur « enseignement » se place toujours sous le signe de l’ambigüité, voire de la contradiction. Ils contribuent à donner au narrateur une image fidèle et caricaturale de lui-même, de l’être qui est en train de découvrir sa propre et insoluble ambigüité. Ainsi, de sa découverte de l’importance de la sexualité, quasiment surprenante pour cet idéaliste naïf. Rodrigo lui avait dit : « Tu t’y mettras bien un jour » (p. 93) et c’est Fernando, « un Noir », idéologue militant comme lui, qui, un soir de Carnaval, viole le narrateur, – conscient, en même temps, de s’offrir et de lui offrir un amour total (p. 123) ; c’est aussi Dona Josefa (p. 103), « superbe chrétienne au teint de cuivre », folle mystique et folle de son sexe insatisfait, qui, l’un et l’autre, illustrent et révèlent les aspects de l’inconciliable dualité du narrateur. Même ambiguïté, liée à une atmosphère de sexualité ardente, accentuée, pendant le Carnaval, par les masques qui permettent à chacun de faire ce qu’il lui plait, puis, sur la plage, par la nuit qui, « sous un ciel très noir malgré le semis d’étoiles », permet le remplacement de l’ardente partenaire au corps luisant par une hideuse vieille femme : « le stupre me torturait. J’avais pourri, en vingt-quatre heures, aussi profondément, intimement, que d’autres durant toute une vie » (p. 120). À chaque rencontre, le Noir lui apparait comme un être dont la disponibilité le concerne, mais avec lequel s’établit en même temps un irrémédiable malentendu. Retenons, parmi bien d’autres, une scène significative : la rencontre des pauvres négresses qui vendent des crabes sur les pilotis et sont prêtes, au gré de l’acheteur, dans un grand éclat de rire, à les vendre vivants ou morts, – « c’est comme tu veux » –, et dont la souriante disponibilité se résout en injures et menaces sitôt que, « l’air de rien », le narrateur leur demande des nouvelles de son amie disparue, une Blanche, « avec des cheveux très noirs et quand même assez brune de peau »6.

12En contrepoint, le monde réel ne cesse de s’opposer à un imaginaire du monde noir, fascinant et illusoire, et de mettre en lumière le constant malentendu : dès l’une de leurs premières rencontres, Rodrigo oppose son univers originel, le tiers monde, à l’Europe en des termes auxquels Leopoldus, adulte, aurait pu souscrire :

"Si j’étais resté dans mon trou j’aurais vécu frustré, malade d’un grand rêve irréalisé. Maintenant que je suis là je me sens également frustré. Ton Europe, elle n’a rien à voir avec mon rêve, elle est bête, et gâtée, et trop gâtée, elle n’invente plus rien, elle passe son temps à se diviser sur des trucs accessoires ? Que veux-tu que ça m’apporte ?” [...] Il disait “ton” Europe comme si je vivais en plein dedans (p. 64).

13L’antagonisme est constamment mis en lumière, entre l’Église qui reste aveugle, sinon complice, enfermée à Louvain dans ses querelles théologiques, attachée à Volta Redonda à des projets de construction et des marques extérieures de vénération, et, d’autre part, l’attente frémissante d’un pays où s’associent la misère, les sectes et le sexe. Au contact du monde noir qui lui semble porteur de valeurs authentiques, répondant à ses aspirations profondes, le narrateur, même s’il est traumatisé, prend conscience de son aspiration puissante à un ailleurs qu’il n’a pu trouver ni dans l’Église ni dans l’idéologie : le seul moment de bonheur, de réconciliation avec lui-même, il le trouve au Jardin botanique dans le contact avec la nature : « là mon enfance, mon adolescence de villageois m’ont sauvé. À cette époque de ma vie au moins j’avais appris des choses utiles » (p. 178). Réconciliation avec lui-même, avec sa mère et son gout exclusif pour les fleurs, avec Leopoldus, peut-être, dont il comprend mieux la nature paysanne : la seule fois où, après leur séparation, il évoque son ami d’enfance, n’est-ce pas, à la fin du livre, sous les traits d’un « maitre en horticulture, père de famille nombreuse et chef de village dans son Congo natal » (p. 229) ? « Ici il faut choisir », lui disait Leopoldus. Au contact du monde noir, le narrateur a découvert que ce à quoi il aspirait, c’était ce qui lui était interdit en Europe comme au Brésil, ce que précisément Leopoldus avait abandonné au Congo, une sorte d’unité de l’être fondée sur l’harmonie des contraires. Dans cette reconstruction espérée d’un être déchiré, l’érotisme lui-même, tellement lié au monde noir, cesse d’être culpabilisant, il prend tout son sens comme acceptation de l’homme reconstruit dans sa dualité, chair et esprit, chasteté et sexualité, image de l’impossible conciliation entre corps et âme, bien et mal, illustrée par l’habileté des jeunes Brésiliennes à proposer des « trucs d’un érotisme insoupçonné », tout en préservant la virginité, « ce vestige de morale chrétienne » : « Tout un art se déployait, façonné par le catéchisme et par les tropiques. La volupté catholique existait, excitante ô combien pour l’ancien séminariste que j’étais et qui la découvrait pareille à un trésor longtemps frôlé » (p. 165). Au bout, l’amour vrai : « Sonia a cédé : elle m’aimait d’amour » (ibid.).

14Mais finalement le monde réel l’emporte : le narrateur est brutalement exclu du jardin paradisiaque, sans doute trop policé, trop semblable aux plantations maternelles, pour pouvoir assurer longtemps l’illusion du retour à la nature première. Et lorsque, plus tard, à Paris, il s’essaie à concilier, par le moyen de l’écriture, les deux composantes contradictoires de son être, l’idéologie et ce que j’appellerais l’écologie, « cette chose incongrue et comique au regard de la révolution : mon âme de jardinier » (p. 217), l’essai est sans lendemain, les autres choisissent pour lui, comme dans son enfance ; « la partie cachée » de ses écrits n’intéresse personne : « cette chambre trop petite pour tant de papier, ressemblait à la cellule où jadis, jeune théologien, je vivais, respirais et rêvais au milieu des traités. De la même manière, j’y dormais seul. J’étais redevenu un clerc » (p. 203). Amputé de l’écologie, il est également amputé de l’amour, un instant intégré à sa vie : la déconstruction du narrateur s’achève symboliquement dans la fugitive euphorie d’une promenade au Jardin du Luxembourg où, aux larmes de Zozo meurtri par l’amour impossible (« faut toujours que je devienne amoureux de gens qui ne m’aiment pas »), il ne sait répondre que par l’indifférence à l’égard du vieil homosexuel et du souvenir de Sonia : « Je l’ai laissé pleurer. Je ne pouvais en l’entendant, m’empêcher de penser à Sonia. Curieusement son souvenir suscita en moi comme une gêne » (p. 217). Le retour en Belgique où il n’a vraiment « rien à declareeren » est celui d’un homme fini, rejeté de partout, récusé même par les militants pour avoir préféré la pratique à la théorie révolutionnaire et qui, jusque dans son village natal, se sent étranger à jamais à ce monde, car « mon âme avait tout appris. Elle savait à son tour que Dieu est mort, la révolution broyeuse d’hommes qui la font, l’amour impossible. Elle avait payé au prix fort le droit de s’en aller » (p. 231).

15La quête du narrateur a été totalement vaine : « J’ai continué à marcher à travers les campagnes, sur ce chemin mal empierré, emprunté, il y avait exactement dix-huit ans, par ma mère et le curé de la paroisse, lorsque, montés sur leurs bicyclettes, ils étaient venus me présenter au directeur de l’internat. Et, comme ce jour-là, un crachin, plus tiède à cause de la saison, transformait en boue la terre entre les silex » (p. 229). En opposition à la destinée alors promise à l’enfant de dix ans, aliénante, castratrice, impliquant une échelle de valeurs imposée et certains refus déterminants, dont celui de l’Afrique, la rencontre perturbante de Leopoldus est venue proposer le spectacle et l’espoir inavoué d’un autre mode de vie, attirant et repoussant à la fois, fondé sur une conciliation entre des aspirations qui se révélaient contradictoires dès l’instant où elles parvenaient au niveau de la conscience. Révélateur, plus que modèle, Leopoldus a permis au narrateur d’entrevoir la dualité de son être et de rêver par la suite, au contact du tiers monde, d’une unité qui aurait dépassé, ou plus simplement assumé, ou mieux encore, ignoré cette dualité. Chaque rencontre avec un Noir, par la suite, a mis en évidence l’aptitude qu’ont ces Autres d’ignorer les catégories et les choix que s’impose le narrateur ou qui s’imposent à lui : bien ou mal, lumière ou obscurité, mysticisme ou sexualité, culture livresque ou perception immédiate de la nature, etc. Pour eux, l’amour peut être exigence et complaisance, ce « paradis » peut faire mal et faire le mal (p. 86), la maitresse noire de Rodrigo peut fort bien n’être pas communiste (« oui et non, comme les autres », p. 90), les « incohérences de notre vie » (p. 125) peuvent être déplorées et savourées dans le même instant... Aucun des interlocuteurs noirs du narrateur ne semble souffrir du sentiment de déchirement qui est le sien. Je peut toujours être un autre. En revanche, l’impossible acceptation de la dualité est illustrée, pour le narrateur, au moment où il doit vivre sous une fausse identité :

on se lève un matin, âgé de vingt-cinq ans, Français, dénommé Dupont, et le soir on se couche, âgé de vingt-trois ans, citoyen brésilien, appelé Dominguès. On est devenu son propre étranger, on doit vivre avec l’inconnu, marcher, respirer, penser avec l’inconnu qu’on est devenu. [...] Le Dupont qui s’exprime par la bouche de Dominguès est un spectre : votre spectre [...] On balance entre deux fantômes dont on redevient, disputé par deux rois sans trône et sans cour, le fou (pp.276-277).

16Aussi, à la fin du roman, croise-t-on le narrateur, enfermé dans une sorte de schizophrénie et amené, faute d’autre choix possible, à celui de la mort, et Leopoldus qui, lui a certainement su choisir. Illustration d’un impossible dialogue, d’un malentendu mis en lumière dès les premiers instants par le rapport ambigu du narrateur à l’altérité des Noirs. Imaginée ou réelle ? peu importe, somme toute. L’important est de constater que leur rôle a été de l’amener à prendre conscience de l’impossibilité d’une perception de soi comme être unifié, déculpabilisé, et de renvoyer le narrateur à une forme de schizophrénie qui est la seule réponse à l’attente de la vie, de l’amour, de l’idéologie, de la foi. Illustration de l’itinéraire de Detrez, assurément ; mais peut-être aussi illustration des interrogations de la Belgique sur elle-même, face à la « découverte » culpabilisante du Congo et, simultanément, de sa propre dualité, aliénante... Mais une telle lecture « symbolique » du roman de Detrez m’éloignerait de mon propos. Je ne puis que la suggérer...

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Notes

1  La Libre Belgique, 18 mars 1980.

2  Paris, Calmann-Lévy, 1978.

3  Encore faudrait-il préciser que cette paix du corps, la seule possible, est celle de la mort, puisque tout le récit (on l’oublie en cours de lecture) se présente dès les premières pages comme les souvenirs d’un jeune homme qui vient de mourir. Procédé que l’on retrouve, par exemple, dans Je soussigné Charles le Téméraire de G. Compère, avec toutefois le rappel récurrent de cette situation paradoxale à maintes reprises tout au long du roman-souvenir

4  Imaginaire qui est loin d’avoir disparu : en témoigne la récente (et scandaleuse !) adaptation cinématographique de L’aventure ambigüe de Cheikh Hamidou Kane, dans laquelle (l’« aventure ambigüe », dépouillée de toute sa signification spirituelle, est réduite à la rencontre brutale des bull-dozers, qui tuent – mais font avancer le progrès ! –, et du fanatisme stérile.

5  Rappelons que, comme l’a noté Mertens, Detrez entretient avec la « terre matricielle et nourricière, mais aussi funéraire, berceau natal et charnier natal, un rapport charnel » (Le Soir, 1er octobre 1975).

6  (p. 184). C’est à dessein, jugeant superflu tout autre commentaire, que je cite, à l’occasion, des expressions qui témoignent de la présence obsédante du Noir et de ses corollaires dans l’imaginaire du narrateur.

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Pour citer cet article

Référence papier

Robert Jouanny, « L’Afrique et le tiers monde dans L’herbe à brûler de Conrad Detrez »Textyles, Hors série n° 1 | 1993, 301-308.

Référence électronique

Robert Jouanny, « L’Afrique et le tiers monde dans L’herbe à brûler de Conrad Detrez »Textyles [En ligne], Hors série n° 1 | 1993, mis en ligne le 15 octobre 2012, consulté le 28 mars 2024. URL : http://journals.openedition.org/textyles/2227 ; DOI : https://doi.org/10.4000/textyles.2227

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Auteur

Robert Jouanny

Université de Paris IV

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Droits d’auteur

CC-BY-NC-ND-4.0

Le texte seul est utilisable sous licence CC BY-NC-ND 4.0. Les autres éléments (illustrations, fichiers annexes importés) sont « Tous droits réservés », sauf mention contraire.

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